Auf einem kargen Frühlingsfeld
Steht eine Frau in Schwarz gekleidet
Ruft die Namen ihrer Schwestern
Wie ein Vogel am leeren Himmel
Sie wird sie alle aus sich herausschreien
Sie, die zu früh wegflog
Sie, die um den Tod gebettelt hat
Sie, die den Tod nicht aufhalten konnte
Sie, die nicht aufgehört hat zu warten
Sie, die nicht aufgehört hat zu glauben
Sie, die immer noch im Stillen trauert
Sie wird sie alle in den Boden schreien
Als würde sie das Feld mit Schmerz besäen
Und aus dem Schmerz und den Namen der Frauen
werden ihre neuen Schwestern aus der Erde wachsen
Und werden wieder freudig vom Leben singen
Aber was ist mit ihr, der Krähe?
Sie wird für immer auf diesem Feld bleiben
Denn nur ihr Schrei
Hält all diese Schwalben in der Luft
Hörst du, wie sie
jede einzelne bei ihrem Namen ruft?