Avantgarde

Ich musste eine Grabrede halten. Auf meinen besten Freund in diesem fernen Land. Auf dem Friedhof des Neujungfrauenklosters. Nikolai Wassiljewitsch Gogol ruht hier, auch Michail Afanassjewitsch Bulgakow, der große Meister. Doch auch Nikolai Erastowitsch Bersarin, welch seltsame Fügung.

Ich erkenne dieses Land nicht wieder.

Nie war der Schneematsch grauer, so grau wie die Gesichter der uniformierten Beobachter der Bestattung, steinern wie die Mauern auf dem Platz, den sie den "schönen" nennen.

Verloren ist mir die Seele dieses Landes.

(mit Anleihen an A.E. Housman)