Avantgarde

Oh, macht die Begleiterin. Es ist das erste Oh dieses Tages. Tapfer, ja gleichmütig hat sie die Handtaschen von Gucci, Dior, Ferragamo, Bottega Veneta und Bulgari in den inzwischen weitgehend verrammelten Auslagen der Nobeldesigner in der Maximilianstraße betrachtet, die oft eine Monatsmiete in einer Bogenhausener Nobelwohnung kosten. Aber kein Laut, nicht einmal ein "Hach". Sogar ein Naserümpfen bei Armani, dieses langweilige braun-beige Zeug.

Und jetzt dieses Oh. Wir spazieren durch die völlig passantenfreien Fünf Höfe, wo ein Sicherheitsdienst dafür sorgt, dass niemand die Schaufenster ausräumt. Höchstens mit Blicken.

Manuela Fumagalli, allein der Name verheißt Mittelmeer, Allegria, Sole, Azzurro. Und dieses Seidenkleid ist Lebenslust pur, aber natürlich, wie derzeit jegliche Mode, dem spontanen Zugriff entzogen, Kreditkarte hin oder her.

Bis zum Marienplatz schweigt die Begleiterin, blickt nur einmal kurz zurück auf die italienisch-gelb im Abendlicht strahlende Theatinerkirche, tröstet sich mit einer Schale unglaublich süßer Himbeeren, plaudert mit der jungen, freundlichen Obsthändlerin und erwähnt das Kleid mit keinem Wort.

Nächster Tag, am Telefon. Ob es das Kleid eventuell in Größe 38 gäbe und ob... Si Signore certo, con piacere, wollen Sie es in einer Stunde abholen? Der Signore will, die Karte erhebt keine Einwände.

Die Signorina hat Ende April Geburtstag. Es wird ganz sicher passen. Und München wird ein wenig bunter. Der Flieder blüht dann auch schon.